DISTINTOS MODOS DE MORIR – Yuleisy Cruz Lezcano

Diversi modi di morire

 

Non mi scuso per quel che vivo,

per quel che sento,

per quel che piango e per quel che desidero,

la stanchezza vera nasce nell’anima.

L’uomo non muore all’improvviso,

muore quando diviene un rigido tronco

incapace di togliersi i sui stivali

per dividerli con chi non ha scarpe,

muore quando l’indifferenza,

senza fare rumore, lo uccide,

muore quando perde quella ragione

che non permette attese,

perché ascoltarla è la migliore maniera

di sentirsi vivo,

muore quando la cicatrice dell’anima è più brutale

di quel che sembra e inserisce nella memoria

i desideri di vendetta e la tristezza,

muore negli infimi luoghi

dove i fallimenti come sassi

fermano il sangue e producono un infarto,

muore esposto per la sua nudità

quando dimentica che è nato nudo.

Il corpo è un membro che il bisturi fa a pezzi,

è un membro che palpita di dolore solo

quando è toccato nelle sue carni;

il corpo è prova che perfino il vuoto fa male

perché gli uomini vuoti son quegli che più si lamentano.

L’uomo muore quando lascia di creare,

quando lascia d’amare e la pena non lo tocca,

perché di anima ne ha ben poca

perché l’immagine che soffre innalzi metafore;

l’uomo quasi morto

diventa esperto della vita senza comprendere

come il corpo doni la  segreta coscienza alla terra,

senza sapere che ci sono minute morti nascoste,

che somigliano alla vita,

fatte di conformismo anchilosato

e di sentimenti vessati

che sostituiscono l’allegria della scoperta

con una routine tediosa

che porta il futuro fino a un fugace presente

che cerca nell’aridità delle false relazioni umane

gli artigli per sostenere il membro

delle proprie paralisi.

L’uomo ha l’anima inchiodata alla propria invalidità

quando canta l’urlo di guerra

ed esaurisce il tema della vita.

 

Distintos modos de morir

 

No me disculpo por lo que vivo

por lo que siento,

por lo que lloro y por lo que anhelo,

el cansacio verdadero nace en el alma.

El hombre no se muere de repente,

se muere cuando se vuelve un tronco

incapaz de quitarse sus botas

para dividirlas con quien no tiene zapatos,

se muere cuando la indiferencia,

sin hacer ruidos, lo mata,

se muere cuando pierde esa razón

que no permite esperas

porque escucharla es la mejor manera

de sentirse vivo,

se muere cuando la cicatriz del alma es más brutal

de lo que parece y pone en la memoria

los deseos de venganza y la tristeza,

se muere en los ínfimos lugares

donde los fracasos como piedras

paran la sangre y producen un infarto,

se muere expuesto por su desnudez

cuando olvida que nació desnudo.

El cuerpo es un miembro que el bisturí hace a pedazos,

es un miembro que palpita de dolor solo

cuando viene tocado en sus carnes;

el cuerpo es la prueba de que el vacío también duele,

porque los hombres vacíos son los que más se quejan.

El hombre se muere cuando deja de crear,

cuando deja de amar y la pena no lo toca,

porque de alma tiene poca

para que la imagen que sufre levante metáforas;

el hombre casi muerto

se vuelve de la vida experto sin comprender

como el cuerpo devuelve su secreta conciencia a la tierra,

sin saber que hay muchas diminutas muertes escondidas,

que se parecen a la vida,

hechas de conformismo anquilosado

y de sentimientos maltratados

que sustituyen la alegría del descubrimiento

con una rutina tediosa

que lleva el porvenir hasta un fugaz presente

que busca en la aridez de las falsas relaciones humanas

unas garras para sostener el miembro

de sus parálisis.

El hombre tiene el alma clavada a su misma invalidez

cuando canta el grito de guerra

y agota el tema de la vida.

 

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